Quanto mais eu leio mais vontade me dá de escrever, de por pra fora tudo que em engasga quando é demais, quando não dá mais pra prender. Depois passa a fase, passa o tempo e se vê que os sentimentos não eram extremos coisa nenhuma e vai ver eu sou mais sentimental do que eu pareço. Porque essa minha curiosidade por fotos e filmes? Essas minhas unhas feitas num dia e no outro estão todas lascadas? Essa escuridão no quarto e pijamas sempre dão um ar de solidão, de algo que só pode ser prenchido até aqui, até o pijama, até a minha meia branca de dormir que eu coloco só pra acordar sem. Essa minha mania de ler livros e me insipiar tanto quase se tornando uma filosofia de vida ou uma instrução para meu próximo passo, tudo como se a vida fosse um jogo onde tu dá um tapa e recebe outro. Esse meu espírito de vingança sempre, de ter que cobrar o que um dia me tomaram ou me fizeram passar. E no fundo eu não acho isso um sinal de fraqueza, porque afinal o que é fraqueza? É chorar? Acho que não. As músicas calmas que mexem por dentro e refletem por fora. Essa minha busca de palavras interiores, querendo ser difícil me cansa. Cansei.
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